Mi bitacora de supervivencia

 LA EGIPCIA - Ama, cuando nos muramos y nos entierren...¿tendremos que meter comida y agua no? Sobre todo, mucha mucha agua, para no pasar sed... Era muy pequeña y recuerdo aquel momento apoyada en tus rodillas. Que pena no haber rememorado contigo aquel recuerdo, nos hubieramos reído, quizá ni te acordaras, no se cual fue tu respuesta a aquella pregunta, tal vez fue un sueño de esos muy reales.       Recuerdos a amama Eva.

      Recuerdo un amago de poema que escribí en mi adolescencia, de esos que guardas y años después te dá vergüenza leer. Finalizaban las fiestas del que fue mi barrio, eran las mejores del mundo mundial, San Lorenzo, en Astrabudua. El escrito comenzaba con algo así..."Oh lágrimas de San Lorenzo...¡volved! y es que, el final de esos días festivos era un bajón. Hoy hace un año ya que te despedimos ama, con esas perseidas, típicas de estos días. Momentos antes de irte, una lágrima resbalando por tu mejilla izquierda también nos anunció que te estabas yendo, no lo ví yo sola ama, estábamos los tres, hasta la Doctora vino a verlo porque la avisé. Me dijo que no te estabas enterando de nada por la sedación.  ¡Qué cosas tienen los médicos! siempre fastidiando los finales épicos. Todo fue muy rápido, te fuiste sin hacer ruido ama, sin causarnos ninguna molestia, de esas que provocan las largas enfermedades. Tú no deseabas eso para nosotros, quisiste irte rápido y con una bo...

  No conocía lo bueno del miedo ama, creo que lo estoy entendiendo ahora. Detesté a los que me decían que encontraría la paz y que empezaría a recordarte de manera bonita.  Nunca he dejado de pensarte bonito. Tube miedo la madrugada del 7 de agosto del pasado año, tuve mucho miedo los días restantes. Hace unas semanas supe también de tu miedo. Lo decía en alto por las noches, "tengo miedo", lo verbalizaba, sin saber su significado. Ahora, doce meses después, temía invocar recuerdos que aún están muy presentes. ¡Qué extraño esto de los aniversarios!  Hoy ha hecho mucho calor, como aquel día ama, la diferencia ha sido la tímida tormenta que me ha devuelto tu olor. Me he sentido un poquito más fuerte.

Hace un año ya ama, y es que, aunque te fuiste el día 13, hoy fue nuestro último día en familia, tú lo planeaste, celebramos en el Restaurante Amarena del Casco viejo y fue perfecto, comí una sopa de pescado que estaba casi tan rica como la que hacías tú, recuerdo todo como si hubiese sido esta misma tarde, el paseo por la ría, las fotografías en familia...hasta ese vértigo que te dió bajando las escaleras del puente de la Rivera, "agarrate a mí", te dije, tenemos que ir a mirar la graduación de esas gafas, seguro que es eso... Por aquellos días ya estaba el cartel ganador para la Aste Nagusia repartido por todas las tiendas y bares de Bilbao. Entre risas me dijiste, "Zuri, ya se qué vas a hacer para el cartel de fiestas del año que viene"   Si supieras que este año no va a haber Aste Nagusia, ni carteles, ni txurros, ni fuegos artificiales, nada ama. Hay un bitxo por aquí pululando, en plan pandemia mundial, a lo bestia, que lleva desde Marzo haciéndonos la puñeta....

Creo que hablar de lo cotidiano nos une, nos hace ser conscientes de, por ejemplo, lo vulnerables y frágiles que podemos llegar a ser en este, nuestro cómodo mundo donde nos ha tocado vivir, tan sólo hará falta un espectador que sienta curiosidad, que no se quiera quedar en si algo está bien hecho o si es feo o bonito, que quiera ver más allá. Conocer la trayectoria de un proceso de trabajo nos puede acercar más al artista y también, como una buena novela, hacer que nos sintamos identificados. Joan Fontcuberta, comenta sobre el artista Pedro Meyer, cómo a través de imágenes de estilo documental llenas de emotividad visceral, ofrecen una reflexión poética sobre el amor y la ternura, sobre la unión familiar y sobre las actitudes para afrontar la muerte. También nos recuerda el trabajo de Nan Goldin, la fotógrafa no se queda en el álbum familiar como lo conocemos, en ellos hay también funerales y amigos que además de besarse, abrazarse, viajar, comer, celebrar… también mean, se drogan o f...